Angélica tomou o caminho das muralhas de La Rochelle. O sol acabara de desaparecer e o vento frio fustigava-lhe os braços seminus. Olhos fixos no horizonte, esperava ver despontar um navio em meio a tantos outros que ali aportavam.
Seria loucura sonhar como uma adolescente cujo coração se emociona de ter sido eleita por um misterioso príncipe dos mares, que por ela renunciaria a tudo? Não era uma mulher desencantada e vivida, marcada pela brutalidade dos homens?
Ah! Era passado o tempo em que seduzira magistralmente todos os grandes senhores da terra e do oceano: Luís XTV, o Rei-Sol; Mulay Ismael, sultão do Marrocos; o temível Rescator, o Mago do Mediterrâneo. Agora, criada anônima, perdida nas ruas de La Rochelle, mal lembrava a mulher fulgurante que tão habilmente sabia manejar as armas de seu sexo.
Não haveria homem que pudesse obter dela o milagre: ressuscitar a antiga alegria do amor, a eclosão misteriosa do prazer, a exaltação da própria fragilidade? "Seria preciso um mago", pensou, voltando o olhar maquinalmente para o mar negro e atormentado onde não surgia nenhuma vela.
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